Madre solo hay una

La maternidad de la A a la Z: U de Urbana

4 marzo, 2014 Por madresol 18 comentarios

Porque no vivo en un pueblo. Ya quisiera.

Los limeños somos seres, por naturaleza, centralistas. Creemos que el Perú (y a veces, el universo) gira a nuestro alrededor. Somos capitalinos, miramos en menos a las provincias, nos creemos la cagada. Si nos mudamos al extranjero, ojalá fuese a ciudades como Nueva York, París o London. De lo contrario, caerá sobre nosotros la lapidaria frase: “Vive en un pueblo”, expresada con una infaltable levantada de ceja y mirada de horror.

Cada vez que viajo a Lima, me encanta ver la cara que pone mucha gente cuando contesto que no vivo en Bogotá, ni en Cali, ni en Medellín, ni en Cartagena ni en Barranquilla, sino en una ciudad que aquí se denomina “intermedia”. Y como al parecer, dicho concepto en el Perú no existe, no ha de faltar quien piense que me movilizo en carreta. Con decirles que algunos se sorprenden cuando les cuento que en la ciudad donde vivo hay taxis y centros comerciales.

Mi mamá dice que la culpa la tiene Andrea Montenegro –actriz peruana que vive en las afueras de Bogotá, en donde educa a sus hijos bajo los parámetros de la crianza natural, y en los reportajes aparece rodeada de los animalitos de su granja– y que no les haga caso. Entonces le digo a mi mamá que todo lo contrario, que a mí me encanta que piensen así.

Sí, la misma mujer que antes de ser madre buscaba abandonar su ciudad natal solo para vivir rodeada de rascacielos, no hace mucho descubrió que con un niño pequeño es una maravilla que todo, absolutamente todo –desde el pediatra hasta el centro comercial– quede a cinco minutos manejando.

Y como a lo largo de mi vida, el contacto que tuve con la naturaleza fue casi inexistente, trato de llevar a mi hijo con mucha frecuencia al campo, para que corra por los cafetales, y para que no le pase como a mí, que me dan miedo las vacas y solo una vez en mi vida he montado a caballo.

Sí, la misma mujer que acaba de pronunciar las anteriores palabras, era aquella que hasta no hace mucho soñaba con residir única y exclusivamente en una metrópoli; la misma que también alguna vez calificó la vida de pueblo con horror…

Y ahora, contra todo pronóstico, soy una doña que vive feliz en su ciudad intermedia, sabiendo que además tengo la oportunidad de reconciliarme con las vaquitas.

¿Han visto como me cambió la maternidad?

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La maternidad de la A a la Z: W de Wantán

1 marzo, 2014 Por madresol 14 comentarios

El wantán (wonton en inglés) es una de mis comidas favoritas. Ya sea en sopa o frito, es plato fijo cada vez que viajo a mi ciudad natal. Y dado que lo quiero mucho, servirá para representar en esta edición de la Maternidad de la A a la Z, mi afición por la buena mesa y mi casi nula inspiración por llevar a cabo una receta.

El comienzo de la alimentación complementaria de mi entonces bebé fue para mí una pesadilla. El solo pensar que tenía que acercarme a la cocina a preparar las benditas papillas me ponía de mal genio. No solo porque tenía que descubrir por primera vez en mi vida la existencia de verduras hasta el momento desconocidas, sino porque mi terrible obsesión por esterilizarlo todo me dejaba absolutamente exhausta. Así que pasado su primer cumpleaños, cuando mi niño pudo por fin comer “de la olla”, sentí un gran alivio.

Sin embargo, debo confesar que si bien durante mi juventud juré más de una vez que primero muerta antes de meterme a una cocina (lo consideraba un símbolo de opresión y me burlaba de mis amigas que horneaban pastelitos), desde que soy mamá tengo un sueño recurrente: sueño que los amigos de mi hijo vienen a mi casa a almorzar y me dicen: “Señora Diana, ¡qué rica es la comida peruana! ¿cómo se llama el plato? ¿‘Ají de gallina’? ¡pero qué rico cocina!”.

Se nota que es un sueño porque en Colombia no me dirían “señora” sino “doña” (yo tampoco lo entiendo), y porque han sido muy pocas las veces que he intentado cocinar comida peruana que no sea de sobre. Con decirles que el primer semestre que viví sola me alimenté prácticamente de enlatados, que mis roommates decían que mi carro de supermercado era lo más predecible del mundo, y que recién me animé a comprar ajo y cebollas luego de casi cinco años.

In my defense, debo contarles que poco antes de salir embarazada, realicé un par de incursiones en la cocina y mis platillos no quedaron para nada mal. Lo que pasó fue que las náuseas del primer trimestre me llevaron a interrumpir el proyecto personal titulado “Por una alimentación variada y decente” y luego, ya con un bebé en brazos, hubo tantas cosas nuevas que aprender que la cocina pasó a un segundo, segundísimo plano.

La buena noticia es que me he dado cuenta de que mi niño, ya con 2 años, puede permanecer más tiempo tranquilo sin la necesidad de que yo esté jugando con él en todo momento, y el otro día me acompañó comiendo un snack en su sillita, mientras yo picaba los ingredientes para un “Lomo saltado”.

Así que últimamente, he estado desempolvando viejas recetas (yo, que hace diez años defendía a capa y espada mi elección de ser una mujer profesional, a kilómetros de distancia de la desprestegiada vida doméstica) y quién sabe, algún día pueda que me sorprenda a mí misma en la mesa con un wantán hecho con mis propias manos.

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La maternidad de la A a la Z: Ñ de Ñusta

20 febrero, 2014 Por madresol 11 comentarios

Ñusta era el nombre quechua para las princesas en el Imperio inca , y es también el nombre del blog de Lis en la República Checa. Aquí me voy a centrar en la primera definición. Ñusta es pues sinónimo de princesa, pero aún no he conocido en Perú niña que prefiera ser una princesa inca, en lugar de una princesa Disney. Al menos, no por el momento. Quien sabe, algún día.

No es novedad indicar que la sociedad peruana es racista; ni señalar que en ella nadie quiere ser indio, cholo ni negro. Tampoco es novedad advertir que se felicita mucho a los padres cuando su niño nace blanquito; ni que el porteo, la lactancia en público y/o prolongada son considerados cosas de cholas.

Por eso, hijo, tal vez te sorprenda, cuando estemos en Lima, escuchar frases despectivas como “ese es un indio igualado” o “esa es una negra tal por cual”. Y no porque en donde vivimos no exista el racismo (claro que existe, de eso ya hemos hablado), sino porque en Lima la violencia verbal impacta más. Porque cholear es sinónimo de poner a alguien en su sitio; significa mandarlo al lugar inferior que supuestamente le corresponde (y por naturaleza) en la escala social.

Recuerdo que de niñas, si jugábamos a ser princesas, no venía pues a nuestra mente la imagen de una ñusta. Claro, si ella no tenía la piel ni el cabello claro como la Barbie. Y si alguna vez nos vimos obligadas a serlo, se trató de la representación de alguna danza típica en las actuaciones del colegio.

Recuerdo que de adolescentes, si una sin querer se veía envuelta en una conversación sobre ancestros y apellidos (sí, believe it ot not, esas cosas aún ocurren), más de una trataba de esconder un ancestro andino, un ascendiente familiar de provincia.

Pero resulta, hijo, que por lado materno somos de la sierra, y por lado paterno, de la selva! ¿Cómo sobreviví entonces en una Lima clasista y clasemediera cuando en las reuniones familiares bailaban huayno o comían juanes? Pues me imagino que gracias a una seguridad transmitida de generación en generación, a un “no importa el qué dirán”, y a aquel mensaje que parecía disco rayado, pero que no carecía de razón: “Lo importante no es el color de la piel, sino lo que uno tiene en la cabeza”.

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La maternidad de la A a la Z: F de Fragilidad

20 febrero, 2014 Por madresol 20 comentarios

En algún momento de tu vida, decidiste no ser frágil. En algún momento de tu vida, elegiste no dar muestras de debilidad. Llorar delante de otros no estaba permitido; las lágrimas en las despedidas, ceremonias y aeropuertos, estaban vedadas. La fragilidad, la debilidad, eran pues atributos no deseados, y la fortaleza se convirtió en el escudo (y en la máscara) que decidiste llevar.

Con el tiempo, empezaste a desempeñar tan bien el papel de “fuerte”, que dicho rol se transformó en tu naturaleza. A veces te decían “corazón de piedra”, y tú te reías de buena gana. Habías aprendido a ser fuerte, dominabas el arte de nunca quebrarte.

Sin embargo, en estos dos últimos años, te has dado cuenta de que la fragilidad es, en realidad, la otra cara de la moneda. Te has percatado de que fortaleza y fragilidad no son incompatibles, y que como madre, no solo experimentas el ir y venir entre esos dos polos supuestamente opuestos, sino que además logras ponerte en el lugar de muchas otras mamás que son fuertes, pero al mismo tiempo frágiles.

Y no, no es contradictorio, porque muchas mamás enfrentan las vicisitudes de la vida con una sonrisa, pero esperan a que los niños duerman o se encierran unos minutos en el baño, para llorar a solas. Porque existen conflictos familiares, preocupaciones laborales, enfermedades, pérdidas, en los cuales la fragilidad y la fortaleza van de la mano. Una a veces necesita llorar un rato para sacar fuerzas y seguir adelante.

De eso te has dado cuenta desde que eres madre. Y ya no te gusta la etiqueta de “corazón de piedra” que alguna vez te causó tanta gracia. No, tú no quieres ser recordada como una persona dura, ni como una mujer que no lloró nunca. Porque tras esa fragilidad que tanto mirabas en menos, se encuentra aquella sensibilidad que nos permite acercarnos al otro. Porque tras esa debilidad que solías menospreciar, se perfila aquel sentimiento que nos da la posibilidad de ser personas más compresivas, de ser seres más empáticos con los demás.

Y ese es precisamente uno de los valores que quieres transmitirle a tu hijo. Porque si bien mientras sea niño seguramente harás todo lo posible para que no te vea llorar, ello no significa que vayas a seguir llevando una careta autoimpuesta, ni mucho menos que esté prohibido conmoverse, derramar una lagrimita, quebrarse ante una imagen, un recuerdo o una emoción.

En algún momento de tu vida, decidiste no ser frágil. En los dos últimos años de tu vida, te diste cuenta de que esa etapa ya terminó.

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Fiesta temática: San Valentín el día de hoy

14 febrero, 2014 Por madresol 13 comentarios

Nunca he celebrado San Valentín. Bueno, casi nunca. Por eso, acepté feliz la invitación de Carolina, autora del blog Infancia en Familia, para participar en la fiesta temática por San Valentín.

Hace un año yo no escribía un blog, pero leía muchos. Hace un año debo de haber estado leyendo algo relacionado con el tema, porque recuerdo muy bien que con mi niño dormido en brazos y frente a la pantalla de la computadora, me di cuenta de que era 14 de febrero, Día de los Enamorados. Sí, Día de los Enamorados únicamente, porque siempre consideré que eso de que también era el Día de la Amistad no era más que un consuelo de tontos.

Yo fui una de esas chicas que nunca tuvo muchos novios, ni nunca salió con muchos chicos. Así que San Valentín siempre me pillaba con planes tan románticos como ir al gimnasio o quedarme en mi casa.

Desde la adolescencia, etapa en la cual se te empieza exigir tener novio o mínimo un chico con quien ir al cine, me irritaba que mis amigas me saludaran con un “¡Feliz Día de la Amistad!”. Me parecía tan poco auténtico y tan sacado de libreto como cuando por no tener novio, se llamaban a sí mismas “solteronas”, y eso que no teníamos más de 15 años.

Luego empecé la universidad y las cosas no cambiaron mucho que digamos. Me tenían harta las emparejadas que a medida que transcurría febrero, me preguntaban “¿Qué vas a hacer el catooooooorceeeeeeeeeee???!!!”, a sabiendas de que no estaba saliendo con nadie.

Eso, sumado a la presencia de ciertos personajes que en las reuniones familiares del domingo me arruinaban el almuerzo con comentarios del tipo “Me tienes preocupada: estamos a mitad del verano y todavía no has conseguido enamorado”, me llevaron a escribir para una clase, un ensayo titulado “La mujer incompleta” (sí, súper original) porque en verdad, no podía más con la presión social.

Con decirles que hasta en mi curso de inglés el profesor me dijo, con una entonación que iba entre la sorpresa y la pena: “You don’t have a boyfriend??? Oh, What is happening with guys these days???”.

Como ven, el universo confabulaba en mi contra.

Así que hasta mis 23 años, nunca celebré San Valentín. Y de pronto, un 14 de febrero aparecía una caja de chocolates y una tarjeta en mi escritorio. Mi novio, mi ahora esposo, me enviaba de sorpresa el primer regalo que recibía en mi vida por San Valentín. Y lo curioso es que antes de casarnos nunca pasamos juntos un 14 de febrero, porque cuando estudiábamos en Gringolandia nunca vivimos en la misma ciudad (sí, a veces las relaciones a distancia funcionan, y no, amor de lejos no es siempre “felices los cuatro” ☺).

Y más curioso aún es que en Colombia, donde ahora vivimos, el Día del Amor y la Amistad no se celebra el 14 de febrero, sino el tercer sábado de septiembre! Así que por aquí no habrán flores, ni osos de peluche, ni globos en forma de corazón en los centros comerciales.

Sin embargo, en estos días me puse a pensar que dado que en mi familia hay un miembro internacional (yo), bien podríamos celebrar San Valentín en febrero y continuar la fiesta en septiembre. Y evidentemente, llegué a esta conclusión luego de considerar que sí tiene sentido celebrar este tipo de fechas y con la Amistad incluida, porque cuando hablamos de amor, no debemos centrarnos solo en el amor romántico, ya que uno no solo ama a su pareja, sino también a sus hijos, a su familia, a sus amigos.

Así que en este San Valentín tengo ganas de ir por una galleta de chips de chocolate, grande, muy grande y en forma de corazón, para compartirla con mi esposo y mi hijo. Y quién sabe, tal vez en unos años sea yo misma quien se disponga a hornearla.

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La maternidad de la A a la Z: X de Xuxa

5 febrero, 2014 Por madresol 30 comentarios

Porque de niña, me creí el cuento de que Xuxa era diabólica.

A finales de los 80s, una rubia brasileña, de piernas largas y rostro angelical, cautivaba a la población infantil (y no tan infantil) peruana. Tenía un programa de televisión para niños, y yo me volví su fan: tenía su cassette, me sabía TODAS sus canciones, bailaba con energía el Xuxuxu Xaxaxa (que levante la primera piedra quien no lo haya hecho), y había colgado un poster suyo en la puerta de mi cuarto.

Y así transcurría mi infancia, sin mayores preocupaciones, hasta que una mañana en el colegio, me dieron la terrible noticia: Xuxa era satánica. Lo habían dicho los noticieros matutinos: Xuxa era el diablo vestido de ángel, se escondía detrás de esa melena rubia y de esos ojos claros, y si escuchabas sus canciones al revés, escuchabas alabanzas a Luzbel.

En el recreo no pude probar bocado. En la última clase de religión, las monjas nos habían contado que a unos jóvenes drogadictos el diablo se los había llevado, y había dejado un agujero negro en la pared. Y que esa pared estaba en Roma.

Cuando llegué a mi casa no quería subir a mi cuarto. Y no lo hice hasta que mi abuela sacó el poster. No recuerdo si esa noche pude dormir, ni durante cuánto tiempo tuve miedo. Solo sé que aquella mañana, por causa de todos los Ilari lari lari e que había cantado, estaba segura, segurísima de que el diablo, tarde o temprano, vendría por mí.

***

¿Y qué tiene que ver esto con la maternidad y el AZ?

No vayan a pensar que no tenía palabra para la X, porque créanme, le estuve dando vueltas a esta letrilla por semanas, y ninguna de las palabras que contemplé (Xalapeños, Xenofobia, Xú) logró convencerme. Es posible que haya optado por contarles esta historia porque he estado leyendo la última novela de Vargas Llosa y en ella, el protagonista cree por un momento que a su hijo se le presenta el diablo.

Lo cierto es que elegí la X de Xuxa para representar los miedos infantiles. Esos miedos que existen y son válidos, por más graciosos o ridículos que parezcan. Triste sería pues si nos riéramos, si nos burláramos, si los minimizáramos, o si no le tomáramos importancia. Por eso, creo que mi abuela hizo bien en deshacerse de ese poster.

Afortunadamente, el diablo nunca vino por mí (o no lo ha hecho hasta el momento), y al poco tiempo me empezaron a interesar los grupos de música para adolescentes. Sin embargo, recordé esta anécdota hace unos años, cuando vi la película El día de la bestia, y en una escena de exorcismo aparece un poster de Xuxa en el cuarto del exorcizado. Lo comenté en una clase de posgrado, y todos nos reímos a carcajadas. Claro, ya éramos adultos.

¿A qué le temen los niños a medida que van creciendo?

Lo he conversado con más de un adulto, y siempre me han confesado que de niños, cuando comprendieron el concepto de muerte, le temieron horriblemente. Es más, a los 5 o 6 años, yo también tenía miedo de morir o, mejor dicho, de que se murieran mis padres. Y respiraba aliviada cada vez que los escuchaba llegar del trabajo.

¿A qué le temerá mi niño a medida que vaya creciendo?

Por ahora, ha habido noches en que no quiere dormirse sino con la luz encendida. Y pese a que hay aún gente en este mundo que sugiere que no he de ceder a sus “caprichos”, no veo mayor problema en apagar la luz mucho después.

***

Si deseas, puedes leer el resto del diccionario en los siguientes enlaces:

A de Años B de Barriga C de Colombia D de Dudas E de Escribir G de Grinch H de Hija I de Insomne J de Jerga L de Libros M de Madrugada N de No P de Planes Q de Quién soy R de Rencillas S de Sonreír V de Volver Y de Yunaites

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La maternidad de la A a la Z: H de Hija

3 febrero, 2014 Por madresol 27 comentarios

Porque además de madre, soy también hija.

Hace muchos años, conversaba con mis mejores amigas de la universidad sobre si de ser madres, preferiríamos tener un hombrecito o una mujercita. El veredicto era casi unánime: solo una de nosotras prefería tener una niña. Yo, como la gran mayoría, moría por tener un hombrecito, aunque sea uno, decía. Sin embargo, también era consciente de que dicha preferencia tampoco podría enfrentarse a los deseos de la naturaleza, y que de tener una mujercita, la recibiría como se recibe a todo bebé: como una bendición.

Hace un par de años, siendo ya mamá de mi precioso niño, me volví a reunir con las mismas amigas con las que había tenido dicha conversación, y una de ellas, una de las más claras en su preferencia hacia los varoncitos, confesó que había cambiado de opinión. Y yo entonces le conté que durante mi primer año como madre, había reflexionado mucho acerca de la relación que tengo con mi mamá, y que ahora considero que tener una hija es más que eso: es tener una mejor amiga para toda la vida.

Porque aunque te hayas ido de tu casa hace mil años, hayas formado tu propia familia o hayas pasado los 40, cuando tienes algún problema sabes perfectamente que puedes meterte en la cama de tu mamá a llorar, y que ella te dará consuelo, así como cuando eras pequeña y la buscabas con tu oso de peluche.

Porque si bien no tengo una hija, yo soy hija, y mi mamá es hasta el día de hoy mi mayor refugio. Porque hacía muchos años que no pasábamos tanto tiempo juntas y si bien a veces, sobre todo en Lima, me pongo en plan niña de 10 años que le reclama por qué trabaja tanto y no pasa más tiempo conmigo, sé que mi mamá siempre me dio lo mejor de sí, siempre estuvo dispuesta a escucharme, y nunca me negó un beso, una caricia, un abrazo. Sí, yo puedo decir que he tenido la suerte de tener en mi mamá a una mejor amiga.

Y ahora ya soy adulta, y ahora ya tengo mi propia familia, y ahora ya soy mamá. Y vivo en otro país. Y mi mamá, después de pasar unas semanas con nosotros, se regresó a Lima esta mañana. Y se me partió el corazón.

Sobreviviremos sí, lo hemos hecho tantas veces. Pero por primera vez en mi vida, debo aceptar que no es fácil, que miento cuando digo que no es tan terrible, que en realidad no quiero que mi mamá viva lejos, que odio cuando me preguntan si la extraño porque la respuesta es obvia, que me da cólera no tenerla cerca, que esta es la parte horrible de vivir fuera…

Pero es así. Tampoco puedo hacer una pataleta. Hace ya mucho tiempo comprendí que no se puede tener todo en esta vida, y que tengo muchísimo que agradecer por el solo hecho de haber encontrado un hombre maravilloso con quien formar una familia, porque cada mañana me despierta la voz de mi pequeño llamándome “Mamá”, y porque cada día puedo apachurrarlo y llenarlo de besos en el cachete.

Así que después de suspirar, derramar un par de lágrimitas y suspirar una vez más, creo que como hija pero también como madre, debo afrontar los pesares como mi propia mamá me enseñó: siempre con fortaleza y sin perder el sentido del humor.

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La maternidad de la A a la Z: Y de Yunaites

22 enero, 2014 Por madresol 26 comentarios

Los Yunaites, also known as Gringolandia, son parte crucial en mi vida y también en mi maternidad. Así como Perú y Colombia, este lugar será el contexto de muchas de las anécdotas que mi niño irá a escuchar:

“Es el país al cual emigré allá por el 2004, el lugar en donde empecé a vivir sola, el escenario en donde intenté aprender a cocinar. En los Yunaites estudié literatura, hice amigos que provenían de diversos lugares del mundo y, lo más importante: conocí y me enamoré de tu papá.

Fueron cinco años durante los cuales me creí gringa. Cinco años en los que amé las highways, la puntualidad, el french vanilla cappuchino y el correo postal. Cinco años durante los cuales mi vida se deleitaba con NPR por las mañanas, el inglés con diferentes acentos, el color de las hojas en otoño, Thanksgiving y el pumpkin pie.

Y si bien al abandonar la tierra del tío Sam, mucha gente pensaba que estaba cometiendo una especie de suicidio profesional, algo dentro de mí me decía que la decisión tomada era la correcta, que tal vez en ese momento los pros eran inexistentes –“¿Cómo te vas a regresar al tercer mundo? ¿Cómo le vas a hacer eso a tus futuros hijos?” me decían medio en serio, medio en broma–, pero que tarde o temprano me esperaba una respuesta, un hecho que apoyaría nuestra partida.

Y si bien yo me fui de los Yunaites estando aún soltera, con ganas de comerme al mundo en el plano laboral, con cero idea del significado de formar una familia, y mucho menos de las emociones que iba a generar en mí el hecho de ser mamá, dos años después de haber visto por primera vez tu carita y de haber sentido que te conocía desde siempre, sé que ser madre en los Yunaites estaba muy lejos de lo que yo hubiera querido desear. No puedo generalizar, pero sé que al menos en mi caso, me hubiera esperado una licencia de maternidad irrisoria –de escasas semanas, y para colmo no remunerada–, y a ti seguramente un day care y leche de fórmula mucho antes de lo que ambos hubiéramos deseado.

Así que puede que todavía extrañe las highways y el pumpkin pie, pero el poder haberme quedado contigo desde que naciste hasta el día de hoy no tiene precio. Por eso, hoy más que nunca no me cabe duda de que ante ciertas disyuntivas, lo mejor es hacer caso a la intuición y oídos sordos al qué dirán”.

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La maternidad de la A a la Z: R de Rencillas

22 enero, 2014 Por madresol 33 comentarios

Miércoles 1 de enero, malecón de Miraflores. Hay un huevo de gente. Sales con tu niño a mirar los parapentes y a encontrarte con unos amigos, también papás. Se quedan un buen rato sentados en el pasto, mientras tu niño toma prestados ciertos juguetes que cree son suyos. De pronto, recuerda que más allá hay unos juegos. Hacia allá se van.

Hay un huevo de niños. Son de todas las edades. Corren, saltan, se suben, se bajan, se lanzan, se empujan. Unos amigos de tus amigos, también papás, intentan deslizar a su hija de año y cuatro meses por el tobogán. Salen espantados. Mucha gente, dicen, y se van. Tu niño quiere subirse. Clama por subirse. Te subes con él. Empieza mirar por una ventanita, y otro niño, más grande, se acerca también a mirar. Tu niño intenta apartarlo, y tú lo apartas a él. “Hijito, todos los niños pueden mirar por aquí, el juego es de todos”, le empiezas a decir, pero el otro niño se va.

Llegan más y más niños, muchos más. Parece que en estos cinco minutos se han multiplicado por tres. Jurarías que hay decenas, aunque parecen centenas. Tu niño se empieza a fastidiar. Buen momento para bajarlo, pero se resiste a soltar el marco de la ventanita. Y mientras intentas cargarlo para escapar, ves cómo la mano del otro niño, aquel niño más grande que minutos antes tu niño quiso apartar, lo agarra fuerte del brazo, le está apretando el brazo, le está haciendo doler. Te escuchas decir NO!, le quitas la mano, y escuchas a la mamá de ese niño, desde abajo, gritándote: “OIGA, ¿QUE LE PASA? A MI HIJO NO LE VA A HABLAR ASI”. Y entonces sales corriendo, con tu niño en brazos, no vaya a ser que esa señora te quiera pegar.

***

¿Cómo manejar este tipo de rencillas? Hasta hace unos meses, era un asunto que no te quitaba el sueño. Habías escuchado sobre niños que mandan, que pegan, que empujan, que muerden. Sin embargo, no querías imaginar a tu niño en medio de una rencilla, ni siquiera contemplar la sola posibilidad. Pero ahora, dado el episodio anterior, al parecer ha llegado el momento que tanta flojera te daba enfrentar. Entonces te preguntas ¿cómo haber evitado la rencilla en cuestión? Y ahora sabes que no fue buena idea entrar a esos juegos cuando había tanta gente, aunque tu niño reclamara, aunque tu niño se pusiera a llorar. En esos casos, debemos irnos a otra parte, caballero nomás, porque también sabes que un niño de 2 años no puede comprender que los juegos del parque son de todos los niños, y no de su exclusiva propiedad.

¿Cómo evitar un evento similar en el futuro? ¿Qué hacer cuando, por ejemplo, tu niño vaya al nido, un día no quiera prestar un juguete y otro niño le quiera pegar?

Sí, ha llegado el momento que nunca quisiste enfrentar. Las sugerencias son bienvenidas.

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Navidad a la colombiana y recuerdos de Año Nuevo

22 diciembre, 2013 Por madresol 10 comentarios

La Navidad en Colombia parece más una jarana de Año Nuevo.

Comienza el 1 de noviembre. Sí, apenas termina octubre con el Día de los Brujitos, las calabazas y los esqueletos desaparecen de las casas, para ser reemplazadas por luces, arbolitos, pesebres, Papá Noeles y nieve artificial.

“¿Ya sacó la Navidad?” (traducción: “¿Ya adornó su casa con mínimo el arbolito”?) es pregunta obligatoria desde mediados de noviembre, porque se acerca el mes más importante del año, y el mismo 1 de diciembre, la ciudad se encarga de despertar a sus habitantes con pólvora y fuegos artificiales desde las 4 de la mañana (gracias por interrumpir el sueño de las madres desveladas, país madrugador).

Con natilla y buñuelos para el desayuno se celebra entonces la llegada de diciembre, y se espera con ansias el 8, Día del Alumbrado, fecha en la cual las ciudades colombianas encienden sus luces navideñas, y salir a recorrer las calles es un must.

Luego llegan las Novenas, costumbre “religiosa” que se da entre el 16 y el 24 de diciembre, en donde se combinan rezos con villancicos, se come más natilla y buñuelos, y, dependiendo del ánimo de los concurrentes, puede terminar en una juerga con aguardiente y ron.

Para celebrar la Navidad, las familias colochas suelen alquilar fincas (casas de campo), en donde pernoctan para recibir el 25. No sé cómo serán las costumbres en el resto del país, pero cuento con una familia política muy animada, que se manda a mudar a la finca si es posible el 23 (o incluso antes), juega al Amigo Secreto el 24 por la tarde (y ojo, no puedes recibir tu regalo sin antes hacer un show: un baile, una canción, un poema, una obra de teatro, whatever you like), hace Concurso de Baile ya entrada la noche, y este año promete imponer una Hora Loca.

El regalo lo trae el Niño Dios (no Santa, ni los Reyes ni la Befana) y lo deja en tu cama, junto a tus pies, el 25 de madrugada.

***

Creo saber por qué no tengo muchos recuerdos de Navidad cuando era niña. Es porque a mí siempre me gustó más el Año Nuevo, simplemente porque nos divertíamos más.

El 31 por la tarde, mi papá solía sacar su ropa vieja, rellenarla con periódico, y armar con ella un Muñeco de Año Nuevo. Para la cabeza, inflaba un globo, y le dibujaba con plumón los ojos, la nariz, la boca y el bigote. En el pecho, le colocaba un cartel que decía, por ejemplo, “Adiós 1985”. Y acto seguido colocaba al Muñeco en el parachoque de nuestro escarabajo blanco, a esperar su trágico destino. Luego nos íbamos a recibir el año a la casa de mi abuela paterna (donde se reunía toda la familia extendida), y el Muñeco iba bien sentado en la parte de atrás del carro.

No recuerdo si esperábamos hasta la medianoche para cenar, pero sí recuerdo el pavo relleno, el panetón, los clásicos purés de papa y de manzana, así como las copas de champán.

También era fijo que había mucha música, muchas risas, y que poníamos la radio para hacer la cuenta regresiva. Y tras los besos y abrazos de Feliz Año, salíamos a la calle y quemábamos el Muñeco en plena pista (amigos ambientalistas, recuerden: eran los 80s), y luego seguían los besos y los abrazos, y la gente comía uvas, y después salíamos corriendo con una maleta a darle la vuelta a la manzana, y las monedas volaban por toda la entrada de la casa.

No recuerdo a qué hora me acostaba, pero sí que al día siguiente, nos íbamos a la playa.

Todos los Años Nuevos de mi niñez los pasé con mi papá, incluso después de que se divorciaron. Y si bien con el tiempo dejamos de ir el 1 de enero a la playa, recuerdo que me gustaba mucho el camino de regreso a mi casa, recorriendo con él esa ciudad vacía, conversando y contemplando los restos de de cuetecillos y de muñecos quemados por las calles.

Hoy es santo de mi papá, y sé que él está aquí conmigo. Por eso, voy a escuchar una canción de aquellas épocas, en las que me veo de niña, bailando con mi vestido amarillo.